Ytterligare en dag gick och husaren återhämtade sig helt.

Jo, min far, han är fortfarande en jägare av berättelser.

Mitrofan för mig.

Poststations diktator

Vem har inte förbannat stationsföreståndarna, vem har inte svurit på dem? Vem krävde inte i ett ögonblick av vrede av dem en ödesdiger bok för att i den skriva sitt värdelösa klagomål om förtryck, elakhet och funktionsfel? Vem betraktar dem inte som monster av människosläktet, lika med de sena tjänstemännen eller åtminstone Murom-rånarna? Men låt oss vara rättvisa, vi kommer att försöka sätta oss i deras position och kanske kommer vi att börja döma dem mycket mildare. Vad är en stationschef? En riktig martyr i fjortonde klass, skyddad av sin rang endast från misshandel, och även då inte alltid (jag hänvisar till mina läsares samvete). Vilken ställning har denna diktator, som prins Vyazemsky skämtsamt kallar honom? Är inte detta riktigt hårt arbete? Jag har frid varken dag eller natt. Resenären tar ut all frustration som samlats under en tråkig tur på vaktmästaren. Vädret är outhärdligt, vägen är dålig, kusken är envis, hästarna rör sig inte – och skötaren är skyldig. När han går in i sitt fattiga hem, ser en förbipasserande på honom som om han vore en fiende; det vore bra om han snart lyckades bli av med den objudna gästen; men om hästarna inte händer. Gud! vilka förbannelser, vilka hot som kommer att regna över hans huvud! I regn och slask tvingas han springa runt på gårdarna; i en storm, i trettondagsfrosten, går han in i entrén, bara för att vila en minut från skriken och knuffarna från en irriterad gäst. Generalen anländer; den darrande vaktmästaren ger honom de två sista treorna, inklusive kuriren en. Generalen går utan att säga tack. Fem minuter senare – klockan ringer. och kuriren slänger sitt resedokument på hans bord. Låt oss undersöka allt detta noggrant, och istället för indignation kommer våra hjärtan att fyllas av uppriktig medkänsla. Några ord till: tjugo år i rad reste jag genom Ryssland i alla riktningar; Jag kan nästan alla postvägar; Jag känner flera generationer kuskar; Jag känner inte en sällsynt vaktmästare av synen, jag har inte sysslat med en sällsynt; Jag hoppas kunna publicera en nyfiken stock av mina reseobservationer inom kort; För nu ska jag bara säga att klassen av stationsmästare presenteras för den allmänna opinionen i den mest falska form. Dessa mycket utskällda vaktmästare är i allmänhet fredliga människor, naturligt hjälpsamma, benägna till gemenskap, blygsamma i sina anspråk på heder och inte alltför pengaälskande. Från deras samtal (som olämpligt försummas av herrar som går förbi) kan man få fram en hel del intressanta och lärorika saker. När det gäller mig, erkänner jag att jag föredrar deras konversation framför tal från en tjänsteman i sjätte klass som reser i officiella ärenden.

Ni kan lätt gissa att jag har vänner från den ärevördiga vaktmästarklassen. Minnet av en av dem är verkligen dyrbart för mig. Omständigheterna förde oss en gång närmare varandra, och det är vad jag nu tänker prata om med mina kära läsare.

År 1816, i maj månad, råkade jag köra genom ***-provinsen, längs en motorväg som nu har förstörts. Jag var i en mindre rang, åkte på vagnar och betalade avgifter för två hästar. Som ett resultat av detta stod vaktmästarna inte på ceremoni med mig, och jag tog ofta i strid vad som enligt min mening med rätta tillkommit mig. Eftersom jag var ung och hetsig, var jag indignerad över vaktmästarens elakhet och feghet när denne gav den trojka som han hade förberett åt mig under den officiella mästarens vagn. Det tog mig lika lång tid att vänja mig vid att en kräsen tjänare gav mig en maträtt vid guvernörens middag. Nuförtiden tycks båda vara i rätt ordning. Faktum är att vad skulle hända med oss ​​om istället för den allmänt bekväma regeln: hedra rangens rang, En annan sak kom till användning, till exempel: hedra ditt sinne? Vilken kontrovers skulle uppstå! och vem skulle tjänarna börja servera maten med? Men jag vänder mig till min historia.

Dagen var varm. Tre mil från stationen började det duggregna, och en minut senare blötlade det ösregna mig till sista tråden. Vid ankomsten till stationen var den första frågan att snabbt byta kläder, den andra var att fråga mig själv lite te. "Hej Dunya! - vaktmästaren ropade, "ta på samovaren och gå och hämta grädde." Vid dessa ord kom en tjej på omkring fjorton år ut bakom skiljeväggen och sprang in i korridoren. Hennes skönhet förvånade mig. "Är det här din dotter?" – Jag frågade vaktmästaren. "Dotter, sir," svarade han med en känsla av nöjd stolthet; "Ja, så intelligent, så smidig, som en död mamma." Sedan började han kopiera ut mitt resedokument, och jag började titta på bilderna som prydde hans ödmjuka men prydliga boning. De skildrade historien om den förlorade sonen: i den första släpper en respektabel gammal man i keps och morgonrock en rastlös ung man, som hastigt tar emot hans välsignelse och en påse pengar. En annan skildrar livfullt en ung mans depraverade beteende: han sitter vid ett bord, omgiven av falska vänner och skamlösa kvinnor. Vidare sköter en slösad ung man, i trasor och en hatt med tre hörn, grisar och delar en måltid med dem; hans ansikte visar djup sorg och ånger. Slutligen presenteras hans återkomst till sin far; en snäll gubbe i samma mössa och morgonrock springer ut för att möta honom: den förlorade sonen ligger på knä; i framtiden dödar kocken en välnärd kalv, och den äldre brodern frågar tjänarna om orsaken till sådan glädje. Under varje bild läser jag anständig tysk poesi. Allt detta har bevarats i mitt minne än i dag, liksom krukor med balsam och en säng med en färgglad gardin och andra föremål som omgav mig på den tiden. Jag ser som nu ägaren själv, en man på ett femtiotal, fräsch och glad och hans långa gröna rock med tre medaljer på urblekta band.

A. Pushkin

Stins

...En vinterkväll, när vaktmästaren stod och fodrade en ny bok, och hans dotter sydde en klänning till sig själv bakom skiljeväggen, körde en trojka fram, och en resenär i en cirkassisk hatt, i en militär överrock, insvept i en sjal, kom in i rummet och krävde hästar. Alla hästarna var i full fart. Vid denna nyhet höjde resenären sin röst och sin piska; men Dunya, van vid sådana scener, sprang ut bakom skiljeväggen och vände sig kärleksfullt till resenären med frågan: skulle han vilja ha något att äta? Dunyas utseende hade sin vanliga effekt. Den förbipasserandes vrede gick över; han gick med på att vänta på hästarna och beställde själv middag. När han tog av sig sin blöta, raggiga hatt, riva upp sjalen och drog av sig överrocken, framstod resenären som en ung, smal hussar med svart mustasch. Han slog sig ner med vaktmästaren och började prata glatt med honom och hans dotter. Middag serverades. Under tiden anlände hästarna, och vaktmästaren beordrade att de omedelbart, utan matning, skulle spännas till resenärens vagn; men när han kom tillbaka fann han en ung man nästan medvetslös liggande på en bänk: han mådde illa, hade huvudvärk och kunde inte resa. Hur man är! Vaktmästaren gav honom sin säng, och det var meningen, om patienten inte mådde bättre, att nästa morgon skickas till S*** för läkare.

Dagen efter blev husaren värre. Hans man åkte till häst till staden för att få en läkare. Dunya band en halsduk indränkt i vinäger runt hans huvud och satte sig med att sy vid hans säng. Inför vaktmästaren stönade patienten och sa nästan ett ord, men han drack två koppar kaffe och stönande beställde sig lunch. Dunya lämnade inte sin sida. Han bad ständigt om en drink, och Dunya kom med en mugg lemonad till honom som hon hade förberett. Den sjuke vätte sina läppar och varje gång han lämnade tillbaka muggen, som ett tecken på tacksamhet, skakade han Dunyushkas hand med sin svaga hand. Läkaren kom vid lunchtid. Han kände patientens puls, pratade med honom på tyska och meddelade på ryska att allt han behövde var fred och att han om två dagar skulle kunna ge sig ut på vägen. Husaren gav honom tjugofem rubel för besöket och bjöd honom på middag; läkaren höll med; De åt båda med stor aptit, drack en flaska vin och skildes mycket nöjda med varandra.

Ytterligare en dag gick och husaren återhämtade sig helt. Han var oerhört glad, skämtade oavbrutet, först med Dunya, sedan med vaktmästaren; han visslade sånger, pratade med förbipasserande, skrev ner deras reseinformation i postboken och blev så förtjust i den snälla vaktmästaren att han på tredje morgonen var ledsen över att få skiljas från sin snälla gäst.

N. Gogol

Historien om hur jag bråkade

Ivan Ivanovich med Ivan Nikiforovich

...Underbar man Ivan Ivanovich! Vad har han för hus i Mirgorod? Vilka äppel- och päronträd han har precis bredvid sina fönster! Öppna bara fönstret och grenarna kommer in i rummet. Detta är allt framför huset; Men se vad han har i sin trädgård! Vad saknas? Plommon, körsbär, sötkörsbär, alla möjliga grönsaksträdgårdar, solrosor, gurkor, meloner, baljor, till och med en tröskplats och en smedja.

Ivan Nikiforovich är också en mycket bra person. Hans gård ligger nära Ivan Ivanovichs gård. De är så vänner med varandra som världen aldrig har producerat. Trots sin stora vänskap var dessa sällsynta vänner inte helt lika varandra. Det bästa sättet att känna igen deras karaktärer är i jämförelse: Ivan Ivanovich har en extraordinär gåva att tala extremt trevligt. Herre, vad han talar! Den här känslan kan bara jämföras med när någon letar i ditt huvud eller sakta kör ett finger längs din häl. Ivan Nikiforovich är tvärtom mer tyst, men om han slår ett ord, håll bara ut: han kommer att raka av det bättre än någon rakhyvel. Ivan Ivanovich är smal och lång; Ivan Nikiforovich är lite lägre, men sträcker sig i tjocklek. Ivan Ivanovichs huvud ser ut som en rädisa med svansen nedåt; Ivan Nikiforovichs huvud på en rädisa med svansen uppåt. Det är först efter middagen som Ivan Ivanovich ligger i sin skjorta under baldakinen; på kvällen tar han på sig en bekesha och går någonstans - antingen till stadsaffären, där han levererar mjöl, eller för att fånga vaktlar på fältet. Ivan Nikiforovich ligger på verandan hela dagen; om dagen inte är för varm lägger han vanligtvis ryggen i solen och vill inte gå någonstans. Ivan Ivanovich blir väldigt arg om han får en fluga i borsjtj: då tappar han humöret och kastar tallriken, och ägaren får den. Ivan Nikiforovich är extremt förtjust i att simma, och när han sitter upp till halsen i vatten beställer han ett bord och en samovar som ska placeras i vattnet, och han gillar verkligen att dricka te i en sådan svalka. Ivan Ivanovich är av en något skygg natur. Ivan Nikiforovich, tvärtom, har byxor med så breda veck att om de var uppblåsta, kunde hela gården med lador och byggnader placeras i dem. Ivan Ivanovich har stora, uttrycksfulla tabash-färgade ögon och en mun som något liknar bokstaven Izhitsa; Ivan Nikiforovich har små gulaktiga ögon som helt försvinner mellan tjocka ögonbryn och fylliga kinder och en näsa i form av ett moget plommon.

Men trots vissa skillnader är både Ivan Ivanovich och Ivan Nikiforovich underbara människor.

Den underbara staden Mirgorod! Det finns inga byggnader i den! Och under halmtak och under tak, ja, under ett trätak; till höger är gatan, till vänster är gatan, vackra häckar överallt; Humle krullar sig igenom den, krukor hänger på den, på grund av den visar solrosen sitt solformade huvud, vallmoen blir röd och feta pumpor blinkar. Lyx! Wattle-stängslet är alltid dekorerat med föremål som gör det ännu mer pittoreskt: antingen en draperad filt eller en skjorta eller byxor. Det finns ingen stöld eller bedrägeri i Mirgorod, och därför hänger alla vad han vill. Om du närmar dig torget, stanna då naturligtvis ett tag för att beundra utsikten: det finns en pöl på den, en fantastisk pöl! den enda du någonsin sett! Den upptar nästan hela området. Vacker pöl! Hus och små hus, som på avstånd kan misstas för höstackar, omringade, förundras över dess skönhet.

Men jag har de där tankarna att det inte finns något bättre hem än tingsrätten. Om det är ek eller björk bryr jag mig inte om; men kära herrar, det finns åtta fönster i den! åtta fönster i rad, direkt ut mot torget och ut mot den där vattenmassan som jag redan har talat om och som borgmästaren kallar en sjö! Bara det är målat i granitfärg: alla andra hus i Mirgorod är helt enkelt vitkalkade. Taket på den är helt av trä och skulle till och med ha målats rött om man inte hade ätit upp den med lök kryddade pappersvaruoljan, vilket skedde med flit under fastan, och taket förblev omålat. En veranda sticker ut på torget, på vilken det ofta springer höns, eftersom spannmål eller något ätbart alltid nästan är utspridda på verandan, vilket dock inte sker med flit, utan enbart på grund av motionärernas slarv.

M. Sholokhov.

Tyst Don.

. Världen öppnade sig för Aksinya i sitt innersta ljud: gröna blad av askträd med vitt foder och gjutna eklöv i mönstrade sniderier prasslade darrande i vinden; ett ständigt mullret flöt från snåren av unga aspträd; långt, långt borta räknade en gök någons olevda år otydligt och sorgset; en kamvipa som flyger över sjön frågade ihärdigt: "Vems är du, vems är du?"; någon liten grå fågel, två steg från Aksinya, drack vatten från vägspåret, kastade huvudet bakåt och kisade sött med ögat; sammetslena dammiga humlor surrade; mörkhyade vilda bin vajade på ängsblommornas kransar. De bröt av och bar doftande "pollen" in i de skuggiga, svala hålorna. Det droppade saft från poppelgrenarna. Och under hagtornsbusken sipprade den syrliga och syrliga doften av förra årets ruttnande löv.

Aksinya, som satt orörlig, andades omättligt in skogens olika dofter. Fylld av underbara och polyfoniska ljud, levde skogen ett kraftfullt, urliv. Den översvämmade jorden på ängen, rikligt mättad med vårfuktighet, svepte ut och växte en så rik variation av örter att Aksinyas ögon försvann i denna mest underbara sammanvävning av blommor och örter.

Hon log och rörde tyst på sina läppar, fingrade försiktigt på stjälkarna av namnlösa blå, blygsamma blommor, lutade sig sedan över med sin fylliga gestalt för att nosa och fångade plötsligt den kvardröjande och söta doften av liljekonvalj. När hon kände runt med händerna hittade hon den. Den växte precis där, under en ogenomträngligt skuggig buske. Breda, en gång gröna blad fortfarande svartsjukt skyddade från solen, en låg, puckelryggad stjälk toppad med snövita hängande bägare med blommor. Men löven, täckta av dagg och gul rost, höll på att dö, och själva blomman hade redan vidrörts av dödligt förfall: de två nedre blomkålarna skrynklade och blev svarta, bara toppen - allt täckt av gnistrande tårar av dagg - flammade plötsligt upp under solen med en bländande, fängslande vithet.

K. Paustovsky

Invånare i ett gammalt hus.

Besvären började i slutet av sommaren, när den bågbenta taxen Funtik dök upp i det gamla byhuset. Funtik hämtades från Moskva.

En dag satt den svarta katten Stepan, som alltid, på verandan och tvättade sig långsamt. Han slickade den utspridda handen och slöt ögonen och gnuggade så hårt han kunde med sin sladdriga tass bakom örat. Plötsligt kände Stepan någons blick. Han såg sig omkring och frös med tassen instoppad bakom örat. Stepans ögon blev vita av ilska. En liten röd hund stod i närheten. Hans ena öra rullade ihop sig. Skakande av nyfikenhet sträckte hunden sin våta nos mot Stepan – han ville nosa på detta mystiska odjur.

Stepan konstruerade och slog Funtik på det inverterade örat.

Krig förklarades, och sedan dess har livet för Stepan förlorat all sin charm. Det var ingen idé att tänka på att slöa gnugga sin nosparti mot dörrkarmen på spruckna dörrar eller ligga i solen nära brunnen. Jag var tvungen att gå försiktigt, på tå, se mig omkring oftare och alltid välja något träd eller staket framför mig för att fly från Funtik i tid.

... Nu var jag tvungen att gå runt i trädgården inte på marken, utan längs ett högt staket, av någon okänd anledning, täckt med rostig taggtråd och dessutom så smalt att Stepan ibland funderade länge på vart han skulle sätta sin tass.

. Bara en gång under hela sommaren flinade Stepan, sittande på taket.

På gården, bland det krulliga gåsgräset, fanns en träskål med lerigt vatten - skorpor av svart bröd slängdes i den för kycklingarna. Funtik gick till skålen och drog försiktigt fram en stor fuktig skorpa ur vattnet.

Den griniga, långbenta tuppen, med smeknamnet "The Gorlach", tittade intensivt på Funtik med ett öga. Sedan vände han på huvudet och tittade med det andra ögat. Tuppen kunde inte tro att här, i närheten, mitt på ljusa dagen, pågick ett rån.

Efter att ha tänkt, höjde tuppen sin tass, ögonen blev blodsprängda, något började bubbla inuti honom, som om avlägsen åska dånade inuti tuppen.

Stepan visste vad detta betydde - tuppen var arg. Snabbt och rädd, stampade med sina förhårda tassar, rusade tuppen mot Funtik och pickade honom i ryggen. Det blev en kort och kraftig knackning. Funtik släppte brödet, lade tillbaka öronen och rusade med ett desperat rop in i öppningen under huset.

Tuppen flaxade segrande med vingarna, höjde tjockt damm, pickade i den blöta skorpan och kastade den åt sidan i avsky - skorpan måste ha luktat hund.

Funtik satt under huset i flera timmar och först på kvällen kröp han ut och gick undan tuppen och tog sig in i rummen. Hans nosparti var täckt av dammiga spindelnät och torkade spindlar fastnade i mustaschen.

[1] Schema fig. 1a är hämtat från boken av A. M. Egorov "Vocal Hygiene and its Physiological Foundations."

[2] Schema av ritningar är hämtade från boken av prof. M. E. KhvattseM "Talbrister hos skolbarn." M., Uchpedgiz, 1958.

[3] För ett undantag, se kapitlet "Normer för litterärt uttal".

[4] Glöm inte betydelsen av fraser och texter när du övar på diktion.

[5] För att arbeta på ett tal baserat på materialet i en saga bör du ta små utdrag ur det, efter att först ha bekantat dig med innehållet i hela sagan och bestämt dess huvudidé.

[6] Kontrollera korrektheten av accenter i ordböcker.

[7] uttalas som ett kort "i".

[8] K. S. Stanislavsky. Samlade verk i 8 band, bd 3, M., ”Iskusstvo”, 1955, s. 63.

[9] Se: N. I. Zhinkin, Mechanisms of Speech, M., Publishing House of the Academy of Pedagogical Sciences, 1968.

[10] Se artikel: E.I. Almazov. Mutationsperiod i pojkars röst.—Sb. "Barns röst", M. Pedizdat, 1970, s. 160.

[11] Se: A.S. Avdulina. Vet du hur man andas, M., "Knowledge", 1965.

[12] I framtiden kommer vi inte att påminna dig om att du naturligtvis ska andas ut innan du andas in.

[13] K. S. Stanislavsky. Samlade verk, bd 3, s. 63.

[14] Numrering av rader ges för en mer bekväm indelning av texten efter händelser.

[15] Avsnitten ges i förkortning. Ändringar har gjorts i texten för att föra eposspråket närmare det moderna språket.

[16] M.Yu Lermontov. Samlade verk i 4 volymer, vol. 4, M., Publishing House of the USSR Academy of Sciences, 1959, s. 576.

[17] Lör. "Stanislavskij. Författare, konstnärer, regissörer om den stora figuren
Ryska teatern", M., "Iskusstvo", 1963, s. 136.

[18] Lör. "Mikhail Semenovich Shchepkin", s. 200, 201.

[19] K. S. Stanislavsky. Samlade verk, bd 3, s. 97.

[20] K. S. Stanislavsky. Samlade verk, bd 3, s. 99.

[21] Ibid., s. 100.

[22] K. S. Stanislavsky. Samlade verk, bd 3, s. 122.

[23] M.K. Ordet i skådespelarens verk. M., ”Iskusstvo”, 1954, s. 108.

[24] K. S. Stanislavsky. Samlade verk, bd 3, s. 135.

[25] K. S. Stanislavsky. Samlade verk, bd 3, s. 100.

[26] Meningar ges med skiljetecken utelämnade i vissa fall.

[27] Paria - i Indien, människor från underklassen, berövade alla rättigheter (befriade, utstötta, förtryckta).

[28] M. Knebel. Ett ord om skådespelarens arbete, sida 72.

[29] M. Knebel. Ordet i skådespelarens verk, s. 68. 236

A. Pushkin

Stins

...En vinterkväll, när vaktmästaren stod och fodrade en ny bok, och hans dotter sydde en klänning till sig själv bakom skiljeväggen, körde en trojka fram, och en resenär i en cirkassisk hatt, i en militär överrock, insvept i en sjal, kom in i rummet och krävde hästar. Alla hästarna var i full fart. Vid denna nyhet höjde resenären sin röst och sin piska; men Dunya, van vid sådana scener, sprang ut bakom skiljeväggen och vände sig kärleksfullt till resenären med frågan: skulle han vilja ha något att äta? Dunyas utseende hade sin vanliga effekt. Den förbipasserandes vrede gick över; han gick med på att vänta på hästarna och beställde själv middag. När han tog av sig sin blöta, raggiga hatt, riva upp sjalen och drog av sig överrocken, framstod resenären som en ung, smal hussar med svart mustasch. Han slog sig ner med vaktmästaren och började prata glatt med honom och hans dotter. Middag serverades. Under tiden anlände hästarna, och vaktmästaren beordrade att de omedelbart, utan matning, skulle spännas till resenärens vagn; men när han kom tillbaka fann han en ung man nästan medvetslös liggande på en bänk: han mådde illa, hade huvudvärk och kunde inte resa. Hur man är! Vaktmästaren gav honom sin säng, och det var meningen, om patienten inte mådde bättre, att nästa morgon skickas till S*** för läkare.

Dagen efter blev husaren värre. Hans man åkte till häst till staden för att få en läkare. Dunya band en halsduk indränkt i vinäger runt hans huvud och satte sig med att sy vid hans säng. Inför vaktmästaren stönade patienten och sa nästan ett ord, men han drack två koppar kaffe och stönande beställde sig lunch. Dunya lämnade inte sin sida. Han bad ständigt om en drink, och Dunya kom med en mugg lemonad till honom som hon hade förberett. Den sjuke vätte sina läppar och varje gång han lämnade tillbaka muggen, som ett tecken på tacksamhet, skakade han Dunyushkas hand med sin svaga hand. Läkaren kom vid lunchtid. Han kände patientens puls, pratade med honom på tyska och meddelade på ryska att allt han behövde var fred och att han om två dagar skulle kunna ge sig ut på vägen. Husaren gav honom tjugofem rubel för besöket och bjöd honom på middag; läkaren höll med; De åt båda med stor aptit, drack en flaska vin och skildes mycket nöjda med varandra.

Ytterligare en dag gick och husaren återhämtade sig helt. Han var oerhört glad, skämtade oavbrutet, först med Dunya, sedan med vaktmästaren; han visslade sånger, pratade med förbipasserande, skrev ner deras reseinformation i postboken och blev så förtjust i den snälla vaktmästaren att han på tredje morgonen var ledsen över att få skiljas från sin snälla gäst.

N. Gogol

Historien om hur jag bråkade

Hittade du inte det du letade efter? Använd sökningen:

Bästa ordspråk: För studenter finns det jämna, udda och kreditveckor. 9147 — | 7329 - eller läs allt.