Nok en dag gikk og husaren ble helt frisk.

Vel, min far, han er fortsatt en historiejeger.

Mitrofan for meg.

Poststasjonsdiktator

Hvem har ikke forbannet stasjonssjefene, hvem har ikke sverget til dem? Hvem, i et øyeblikk av sinne, krevde ikke av dem en fatal bok for å skrive inn i den sin unyttige klage om undertrykkelse, uhøflighet og funksjonsfeil? Hvem betrakter ikke dem som monstre av menneskeslekten, lik de avdøde funksjonærene eller i det minste Murom-ranerne? La oss imidlertid være rettferdige, vi vil prøve å sette oss selv i deres posisjon, og kanskje vil vi begynne å dømme dem mye mildere. Hva er en stasjonssjef? En ekte martyr i fjortende klasse, beskyttet av hans rang bare fra juling, og selv da ikke alltid (jeg refererer til samvittigheten til mine lesere). Hva er stillingen til denne diktatoren, som prins Vyazemsky spøkefullt kaller ham? Er ikke dette virkelig hardt arbeid? Jeg har fred verken dag eller natt. Den reisende tar ut all frustrasjonen akkumulert under en kjedelig tur på vaktmesteren. Været er uutholdelig, veien er dårlig, kusken er sta, hestene beveger seg ikke – og vaktmesteren har skylden. En forbipasserende kommer inn i hans fattige hjem og ser på ham som om han var en fiende; det ville være bra om han snart klarte å kvitte seg med den ubudne gjesten; men hvis hestene ikke skjer. Gud! hvilke forbannelser, hvilke trusler vil regne ned over hodet hans! I regn og slaps blir han tvunget til å løpe rundt på gårdene; i en storm, i helligtrekongersfrosten, går han inn i entréen, bare for å hvile et minutt fra skrikene og dyttene fra en irritert gjest. Generalen kommer; den skjelvende vaktmesteren gir ham de to siste treerne, inkludert kureren. Generalen går uten å si takk. Fem minutter senere – klokken ringer. og kureren kaster reisedokumentet sitt på bordet hans. La oss se nøye på alt dette, og i stedet for indignasjon, vil våre hjerter bli fylt med oppriktig medfølelse. Noen flere ord: i tjue år på rad reiste jeg over Russland i alle retninger; Jeg kjenner nesten alle postruter; Jeg kjenner flere generasjoner kusker; Jeg kjenner ikke en sjelden vaktmester av synet, jeg har ikke forholdt meg til en sjelden; Jeg håper å publisere en nysgjerrig oversikt over mine reiseobservasjoner i løpet av kort tid; Foreløpig vil jeg bare si at klassen av stasjonsmestere blir presentert for den generelle oppfatningen i den mest falske form. Disse mye utskjelte vaktmesterne er generelt fredelige mennesker, naturlig hjelpsomme, tilbøyelige til fellesskap, beskjedne i sine krav om ære og ikke for pengekjære. Fra samtalene deres (som er upassende neglisjert av herrer som går forbi) kan man hente frem mye interessant og lærerikt. Når det gjelder meg, innrømmer jeg at jeg foretrekker samtalen deres fremfor talene til en tjenestemann i sjette klasse som reiser i offisiell virksomhet.

Du kan lett gjette at jeg har venner fra den ærverdige vaktmesterklassen. Minnet om en av dem er virkelig verdifullt for meg. Omstendighetene førte oss en gang nærmere hverandre, og det er dette jeg nå har tenkt å snakke om med mine kjære lesere.

I 1816, i mai måned, kjørte jeg tilfeldigvis gjennom ***-provinsen, langs en motorvei som nå er ødelagt. Jeg var i en mindre rang, kjørte på vogn og betalte avgifter for to hester. Som et resultat av dette stod ikke vaktmesterne på seremoni med meg, og jeg tok ofte i kamp det som etter min mening med rette tilkom meg. Som ung og hissig, ble jeg indignert over vaktmesterens elendighet og feighet da denne ga troikaen han hadde forberedt for meg under den offisielle mesterens vogn. Det tok meg like lang tid å venne meg til å la en kresen tjener gi meg en rett på guvernørens middag. Nå for tiden synes jeg begge er i orden. Faktisk, hva ville skje med oss ​​hvis i stedet for den generelt praktiske regelen: hedre rangen av rang, En annen ting kom i bruk, for eksempel: ære ditt sinn? Hvilken kontrovers ville oppstå! og hvem skulle tjenerne begynne å servere maten med? Men jeg vender meg til historien min.

Dagen var varm. Tre mil fra stasjonen begynte det å duskregne, og et minutt senere gjennomvåte øsregnet meg til siste tråd. Ved ankomst til stasjonen var den første bekymringen å raskt skifte klær, den andre var å spørre meg selv om litt te. "Hei Dunya! - vaktmesteren ropte: "Ta på deg samovaren og få litt krem." Ved disse ordene kom en jente på rundt fjorten år ut bak skilleveggen og løp inn i gangen. Skjønnheten hennes overrasket meg. "Er dette datteren din?" – Jeg spurte vaktmesteren. "Datter, sir," svarte han med en følelse av fornøyd stolthet; "Ja, så intelligent, så smidig, som en død mor." Så begynte han å kopiere ut reisedokumentet mitt, og jeg begynte å se på bildene som dekorerte hans ydmyke, men pene bolig. De skildret historien om den fortapte sønnen: I den første løslater en respektabel gammel mann i caps og morgenkåpe en rastløs ung mann, som raskt tar imot hans velsignelse og en pose penger. En annen skildrer levende den fordervede oppførselen til en ung mann: han sitter ved et bord, omgitt av falske venner og skamløse kvinner. Videre, en bortkastet ung mann, i filler og en tre-hjørnet hatt, steller griser og deler et måltid med dem; ansiktet hans viser dyp tristhet og anger. Til slutt presenteres hans retur til faren; en snill gammel mann i samme lue og morgenkåpe løper ut for å møte ham: den fortapte sønnen ligger på kne; i fremtiden dreper kokken en velnær kalv, og den eldste broren spør tjenerne om årsaken til slik glede. Under hvert bilde leste jeg anstendig tysk poesi. Alt dette har vært bevart i mitt minne den dag i dag, samt krukker med balsam og en seng med en fargerik gardin, og andre gjenstander som omringet meg på den tiden. Jeg ser, som nå, eieren selv, en mann på rundt femti, frisk og blid, og hans lange grønne frakk med tre medaljer på falmede bånd.

A. Pushkin

Stasjonsmester

...En vinterkveld, da vaktmesteren holdt på med en ny bok, og datteren hans sydde en kjole til seg selv bak skilleveggen, kjørte en troika til, og en reisende i sirkassisk hatt, i militær frakk, pakket inn i en sjal, kom inn i rommet og krevde hester. Hestene var alle i full fart. Ved denne nyheten hevet den reisende stemmen og pisken; men Dunya, vant til slike scener, løp ut bak skilleveggen og henvendte seg kjærlig til den reisende med spørsmålet: vil han ha noe å spise? Dunyas utseende hadde sin vanlige effekt. Den forbipasserendes sinne gikk over; han gikk med på å vente på hestene og bestilte seg middag. Den reisende tok av seg den våte, raggete hatten, nøste opp sjalet og dro av seg frakken, og dukket opp som en ung, slank hussar med svart bart. Han slo seg til ro med vaktmesteren og begynte å snakke muntert med ham og datteren. Det ble servert middag. I mellomtiden ankom hestene, og vaktmesteren beordret at de umiddelbart, uten å mate, ble spennet til den reisendes vogn; men da han kom tilbake, fant han en ung mann nesten bevisstløs liggende på en benk: han følte seg syk, hadde hodepine og var ute av stand til å reise. Hvordan være! Vaktmesteren ga ham sengen sin, og det skulle, hvis pasienten ikke følte seg bedre, sende til S*** for lege neste morgen.

Dagen etter ble husaren verre. Mannen hans dro på hesteryggen til byen for å få en lege. Dunya bandt et skjerf dynket i eddik rundt hodet hans og satte seg ned mens hun sydde ved sengen hans. Pasienten stønnet foran vaktmesteren og sa ikke nesten et ord, men han drakk to kopper kaffe og stønnet bestilte seg lunsj. Dunya forlot ikke sin side. Han ba stadig om en drink, og Dunya brakte ham et krus med limonade hun hadde laget. Den syke mannen våte leppene, og hver gang han returnerte kruset, som et tegn på takknemlighet, ristet han Dunyushkas hånd med sin svake hånd. Legen kom ved lunsjtid. Han kjente pasientens puls, snakket med ham på tysk og kunngjorde på russisk at alt han trengte var fred og at han om to dager ville være i stand til å ta veien. Husaren ga ham tjuefem rubler for besøket og inviterte ham på middag; legen var enig; De spiste begge med stor appetitt, drakk en flaske vin og skiltes veldig fornøyde med hverandre.

Nok en dag gikk, og husaren ble helt frisk. Han var ekstremt munter, spøkte ustanselig, først med Dunya, så med vaktmesteren; han plystret sanger, snakket med forbipasserende, skrev ned reiseopplysningene deres i postboka og ble så glad i den snille vaktmesteren at han den tredje morgenen var lei for å skille seg av med sin snille gjest.

N. Gogol

Historien om hvordan jeg kranglet

Ivan Ivanovich med Ivan Nikiforovich

...Fantastisk mann Ivan Ivanovich! Hva slags hus har han i Mirgorod? Hvilke eple- og pæretrær han har rett ved vinduene sine! Bare åpne vinduet og grenene bryter inn i rommet. Dette er alt foran huset; Men se hva han har i hagen sin! Hva mangler? Plommer, kirsebær, søte kirsebær, alle slags grønnsakshager, solsikker, agurker, meloner, belger, til og med en treskeplass og en smie.

Ivan Nikiforovich er også en veldig god person. Hagen hans er i nærheten av gården til Ivan Ivanovich. De er så venner med hverandre som verden aldri har produsert. Til tross for deres store vennskap var disse sjeldne vennene ikke helt like. Den beste måten å gjenkjenne karakterene deres er ved sammenligning: Ivan Ivanovich har en ekstraordinær gave til å snakke ekstremt hyggelig. Herre, som han snakker! Denne følelsen kan bare sammenlignes med når noen søker i hodet ditt eller sakte kjører en finger langs hælen din. Ivan Nikiforovich, tvert imot, er mer taus, men hvis han slår et ord, så bare hold ut: han vil barbere det av bedre enn noen barberhøvel. Ivan Ivanovich er tynn og høy; Ivan Nikiforovich er litt lavere, men strekker seg i tykkelse. Ivan Ivanovichs hode ser ut som en reddik med halen ned; Ivan Nikiforovichs hode på en reddik med halen opp. Det er først etter middagen at Ivan Ivanovich ligger i skjorta under kalesjen; om kvelden tar han på seg en bekesha og drar et sted – enten til bybutikken, hvor han leverer mel, eller for å fange vaktler i åkeren. Ivan Nikiforovich ligger på verandaen hele dagen; hvis dagen ikke er for varm, legger han vanligvis ryggen i solen og vil ikke gå noe sted. Ivan Ivanovich blir veldig sint hvis han får en flue i borsjten: så mister han besinnelsen og kaster tallerkenen, og eieren får den. Ivan Nikiforovich er ekstremt glad i å svømme, og når han setter seg opp til nakken i vann, bestiller han et bord og en samovar som skal plasseres i vannet, og han liker virkelig å drikke te i en slik kjølighet. Ivan Ivanovich er av en litt engstelig natur. Ivan Nikiforovich, tvert imot, har bukser med så brede folder at hvis de ble blåst opp, kunne hele gården med låver og bygninger plasseres i dem. Ivan Ivanovich har store, uttrykksfulle tabassfargede øyne og en munn som ligner litt på bokstaven Izhitsa; Ivan Nikiforovich har små, gulaktige øyne, som helt forsvinner mellom tykke øyenbryn og fyldige kinn, og en nese i form av en moden plomme.

Men til tross for noen forskjeller, er både Ivan Ivanovich og Ivan Nikiforovich fantastiske mennesker.

Den fantastiske byen Mirgorod! Det er ingen bygninger i den! Og under tekke og under tak, ja, under et tretak; til høyre er gaten, til venstre er gaten, vakre hekker overalt; Humle krøller seg gjennom den, potter henger på den, på grunn av den viser solsikken sitt solformede hode, valmuen blir rød og fete gresskar blinker. Luksus! Wattle-gjerdet er alltid dekorert med gjenstander som gjør det enda mer pittoresk: enten et drapert teppe, eller en skjorte eller bukser. Det er ingen tyveri eller svindel i Mirgorod, og derfor henger alle hva de vil. Hvis du nærmer deg torget, så stopp selvfølgelig en stund for å beundre utsikten: det er en sølepytt på den, en fantastisk sølepytt! den eneste du noen gang har sett! Det okkuperer nesten hele området. Vakker sølepytt! Hus og små hus, som på avstand kan forveksles med høystakker, omringet rundt, forundrer seg over dens skjønnhet.

Men jeg har de tankene om at det ikke finnes noe bedre hjem enn tingretten. Om det er eik eller bjørk, jeg bryr meg ikke; men, kjære herrer, det er åtte vinduer i den! åtte vinduer på rad, rett ut på torget og mot den vannmassen som jeg allerede har snakket om og som ordføreren kaller en innsjø! Bare det er malt i fargen granitt: alle de andre husene i Mirgorod er ganske enkelt hvitkalkede. Taket på den er helt av tre, og ville til og med ha blitt malt rødt hvis papiroljen tilberedt for det, krydret med løk, ikke hadde blitt spist, noe som skjedde med vilje i fasten, og taket forble umalt. En veranda stikker ut på torget, som det ofte løper kyllinger på, fordi det alltid nærmest ligger korn eller noe spiselig strødd på verandaen, noe som imidlertid ikke er gjort med vilje, men utelukkende på grunn av begjæringenes uforsiktighet.

M. Sholokhov.

Stille Don.

. Verden åpnet seg for Aksinya i sin innerste klang: grønne blader av asketrær med hvit fôr og støpte eikeblader i mønstrede utskjæringer raslet skjelvende i vinden; en kontinuerlig rumling fløt fra kratt av unge ospetrær; langt, langt borte talte en gjøk ut de ulevde årene til noen utydelig og trist; en kamvipe som flyr over innsjøen spurte iherdig: "Hvem er du, hvem er du?"; en liten grå fugl, to skritt fra Aksinya, drakk vann fra veisporet, kastet hodet tilbake og myste blidt; fløyelsmyke støvete humler surret; mørkhudede ville bier svaiet på kronene av engblomster. De brøt av og bar duftende «pollen» inn i de skyggefulle, kjølige hulene. Det dryppet saft fra poppelgrenene. Og fra under hagtornbusken rant den syrlige og syrlige duften av fjorårets råtnende blader.

Aksinya, som satt urørlig, inhalerte umettelig de forskjellige luktene av skogen. Fylt med fantastiske og polyfone lyder, levde skogen et mektig, urliv. Den oversvømmede jorden på engen, rikelig mettet med vårfuktighet, feide ut og vokste frem et så rikt utvalg av urter at Aksinyas øyne gikk tapt i denne mest fantastiske sammenvevingen av blomster og urter.

Hun smilte og beveget stille på leppene, grep forsiktig på stilkene til navnløse blå, beskjedne blomster, lente seg så over med sin lubne figur for å snuse, og fanget plutselig den dvelende og søte duften av liljekonvall. Hun kjente rundt med hendene og fant det. Den vokste akkurat der, under en ugjennomtrengelig skyggefull busk. Brede, en gang grønne blader beskyttet fortsatt nidkjært mot solen, en lav, pukkelrygget stilk toppet med snøhvite hengende blomsterkopper. Men bladene, dekket av dugg og gul rust, holdt på å dø, og selve blomsten var allerede blitt berørt av dødelig forfall: de to nederste bekkene rynket seg og ble svarte, bare toppen - alt dekket av glitrende tårer av dugg - blusset opp plutselig under solen med en blendende, fengslende hvithet.

K. Paustovsky

Beboere i et gammelt hus.

Problemene begynte på slutten av sommeren, da den buebeinte dachsen Funtik dukket opp i det gamle landsbyhuset. Funtik ble hentet fra Moskva.

En dag satt den svarte katten Stepan, som alltid, på verandaen og vasket seg sakte. Han slikket den utstrakte hånden, lukket øynene og gned så hardt han kunne med den sløve labben bak øret. Plutselig kjente Stepan noens blikk. Han så seg rundt og frøs med labben gjemt bak øret. Stepans øyne ble hvite av sinne. En liten rød hund sto i nærheten. Det ene ørene hans krøllet seg sammen. Hunden skjelvende av nysgjerrighet strakte den våte nesen mot Stepan – han ville snuse på dette mystiske beistet.

Stepan konstruerte og slo Funtik på det omvendte øret.

Krig ble erklært, og siden har livet for Stepan mistet all sin sjarm. Det var ingen vits i å tenke på å dovent gni snuten mot karmene til sprukne dører eller ligge i solen nær brønnen. Jeg måtte gå forsiktig, på tå, se meg rundt oftere og alltid velge et tre eller et gjerde foran meg for å rømme fra Funtik i tide.

... Nå måtte jeg gå rundt i hagen ikke på bakken, men langs et høyt gjerde, av en eller annen ukjent grunn, dekket med rusten piggtråd og dessuten så smalt at Stepan til tider tenkte lenge på hvor han skulle sette labben.

. Bare én gang i løpet av hele sommeren gliste Stepan, sittende på taket.

På gården, blant det krøllete gåsegresset, var det en treskål med gjørmete vann - skorper av svart brød ble kastet i den til kyllingene. Funtik gikk til bollen og trakk forsiktig ut en stor bløt skorpe fra vannet.

Den gretten, langbeinte hanen, med kallenavnet «Gorlachen», så intenst på Funtik med ett øye. Så snudde han hodet og så med det andre øyet. Hanen kunne ikke tro at det her, i nærheten, midt på lyse dagen, fant sted et ran.

Etter å ha tenkt seg om, løftet hanen labben, øynene ble blodskutte, noe begynte å boble inni ham, som om fjern torden tordnet inne i hanen.

Stepan visste hva dette betydde - hanen var rasende. Raskt og fryktelig trampet hanen mot Funtik og hakket ham i ryggen. Det banket kort og kraftig. Funtik slapp brødet, la ørene tilbake og stormet med et desperat skrik inn i hullet under huset.

Hanen slo seirende med vingene, reiste tykt støv, hakket i den bløte skorpen og kastet den til side i avsky - skorpen må ha luktet hund.

Funtik satt under huset i flere timer, og først om kvelden krøp han ut og gikk utenom hanen og tok seg inn i rommene. Snutepartiet hans var dekket av støvete spindelvev, og tørkede edderkopper satt fast på barten.

[1] Skjema fig. 1a er hentet fra boken av A. M. Egorov "Vocal Hygiene and Its Physiological Foundations."

[2] Skjemaer av tegninger er hentet fra boken til prof. M. E. KhvattseM "Talemangler hos skolebarn." M., Uchpedgiz, 1958.

[3] For et unntak, se kapittelet "Normer for litterær uttale".

[4] Når du praktiserer diksjon på fraser og tekster, ikke glem betydningen deres.

[5] For å jobbe med en tale basert på materialet i et eventyr, bør du ta små utdrag fra det, etter først å ha satt deg inn i innholdet i hele eventyret og bestemt hovedideen.

[6] Sjekk riktigheten av aksenter i ordbøker.

[7] uttales som et kort "i".

[8] K.S. Stanislavsky. Samlede verk i 8 bind, bd. 3, M., «Iskusstvo», 1955, s. 63.

[9] Se: N. I. Zhinkin, Mechanisms of Speech, M., Publishing House of Academy of Pedagogical Sciences, 1968.

[10] Se artikkel: E.I. Almazov. Mutasjonsperiode i gutters stemme.—Sb. "Barnas stemme", M. Pedizdat, 1970, s. 160.

[11] Se: A.S. Avdulina. Vet du hvordan du puster, M., "Knowledge", 1965.

[12] I fremtiden vil vi ikke minne deg på at før du puster inn, bør du naturligvis puste ut.

[13] K.S. Stanislavsky. Samlede verk, bd. 3, s. 63.

[14] Nummerering av linjer er gitt for mer praktisk inndeling av teksten etter hendelser.

[15] Passasjene er gitt i forkortelse. Det er gjort endringer i teksten for å bringe eposspråket nærmere det moderne språket.

[16] M. Yu Lermontov. Samlede verk i 4 bind, bind 4, M., Publishing House of the USSR Academy of Sciences, 1959, s. 576.

[17] Lør. "Stanislavskij. Forfattere, kunstnere, regissører om den store skikkelsen
Russian Theatre", M., "Iskusstvo", 1963, s. 136.

[18] Lør. "Mikhail Semenovich Shchepkin", s. 200, 201.

[19] K.S. Stanislavsky. Samlede verk, bd. 3, s. 97.

[20] K.S. Stanislavsky. Samlede verk, bd. 3, s. 99.

[21] Ibid., s. 100.

[22] K.S. Stanislavsky. Samlede verk, bd. 3, s. 122.

[23] M.K. Ordet i skuespillerens arbeid. M., «Iskusstvo», 1954, s. 108.

[24] K.S. Stanislavsky. Samlede verk, bd. 3, s. 135.

[25] K.S. Stanislavsky. Samlede verk, bd. 3, s. 100.

[26] Setninger er gitt med skilletegn utelatt i noen tilfeller.

[27] Paria - i India, folk fra den lavere klassen, fratatt alle rettigheter (frigitte, utstøtte, undertrykte mennesker).

[28] M. Knebel. Et ord om skuespillerens arbeid, side 72.

[29] M. Knebel. Ordet i skuespillerens verk, s. 68. 236

A. Pushkin

Stasjonsmester

...En vinterkveld, da vaktmesteren holdt på med en ny bok, og datteren hans sydde en kjole til seg selv bak skilleveggen, kjørte en troika til, og en reisende i sirkassisk hatt, i militær frakk, pakket inn i en sjal, kom inn i rommet og krevde hester. Hestene var alle i full fart. Ved denne nyheten hevet den reisende stemmen og pisken; men Dunya, vant til slike scener, løp ut bak skilleveggen og henvendte seg kjærlig til den reisende med spørsmålet: vil han ha noe å spise? Dunyas utseende hadde sin vanlige effekt. Den forbipasserendes sinne gikk over; han gikk med på å vente på hestene og bestilte seg middag. Den reisende tok av seg den våte, raggete hatten, nøste opp sjalet og dro av seg frakken, og dukket opp som en ung, slank hussar med svart bart. Han slo seg til ro med vaktmesteren og begynte å snakke muntert med ham og datteren. Det ble servert middag. I mellomtiden ankom hestene, og vaktmesteren beordret at de umiddelbart, uten å mate, ble spennet til den reisendes vogn; men da han kom tilbake, fant han en ung mann nesten bevisstløs liggende på en benk: han følte seg syk, hadde hodepine og var ute av stand til å reise. Hvordan være! Vaktmesteren ga ham sengen sin, og det skulle, hvis pasienten ikke følte seg bedre, sende til S*** for lege neste morgen.

Dagen etter ble husaren verre. Mannen hans dro på hesteryggen til byen for å få en lege. Dunya bandt et skjerf dynket i eddik rundt hodet hans og satte seg ned mens hun sydde ved sengen hans. Pasienten stønnet foran vaktmesteren og sa ikke nesten et ord, men han drakk to kopper kaffe og stønnet bestilte seg lunsj. Dunya forlot ikke sin side. Han ba stadig om en drink, og Dunya brakte ham et krus med limonade hun hadde laget. Den syke mannen våte leppene, og hver gang han returnerte kruset, som et tegn på takknemlighet, ristet han Dunyushkas hånd med sin svake hånd. Legen kom ved lunsjtid. Han kjente pasientens puls, snakket med ham på tysk og kunngjorde på russisk at alt han trengte var fred og at han om to dager ville være i stand til å ta veien. Husaren ga ham tjuefem rubler for besøket og inviterte ham på middag; legen var enig; De spiste begge med stor appetitt, drakk en flaske vin og skiltes veldig fornøyde med hverandre.

Nok en dag gikk, og husaren ble helt frisk. Han var ekstremt munter, spøkte ustanselig, først med Dunya, så med vaktmesteren; han plystret sanger, snakket med forbipasserende, skrev ned reiseopplysningene deres i postboka og ble så glad i den snille vaktmesteren at han den tredje morgenen var lei for å skille seg av med sin snille gjest.

N. Gogol

Historien om hvordan jeg kranglet

Fant du ikke det du lette etter? Bruk søket:

Beste ordtak: For studenter er det partalls-, oddetalls- og studiepoenguker. 9147 — | 7329 - eller les alt.