Diagnose: Graviditet

Jeg indrømmer: efter to streger på graviditetstesten og lægens forsikringer om, at ja, det var det, det vil sige i det øjeblik, hvor jeg stod over for spørgsmålet om en uundgåelig kollision med gratis lægehjælp på distriktsfødselsklinikken , oplevede jeg en ambivalent følelse. På den ene side er der en indgroet mistillid til gratis medicin i vores folk (jeg har personligt solide grunde til ikke at stole på både gratis og betalt, og endda vores kvindekonsultation...). På den anden side faglig nysgerrighed. Den vandt. Men jeg advarer læseren med det samme: Mit mod var baseret på, at jeg ud over det regionale boligkompleks gennem hele min graviditet rådførte mig med endnu en - rigtig - læge. Så hvis nogen vil gentage min oplevelse, så tag dette i betragtning.

Så for første gang kommer en gravid kvinde ind på kontoret hos sin lokale gynækolog med den gode nyhed - hun er gravid og har til hensigt at føde en rask lille en om et par måneder. Men af ​​en eller anden grund forårsager dette faktum ikke kun glæde, men endda sympati for lægen. Okay, c'est la vie - de betaler ham ikke for hans glæde (i øvrigt vil du høre mere end én gang i de kommende måneder om, hvor lille hans løn er).

"Jeg ses," siger han med et tungt suk. - Men jeg vil ikke registrere det.

- Hvorfor tager du det ikke på?

- Nå, du havde ikke dit pas med dig, vel?

Senere blev jeg overbevist om, at det ikke er så stor en forskel.

- Hvordan ved jeg, at du bor på denne adresse?

- Fordi jeg fortalte dig det. Hvad, skal jeg lyve?

Lægen rækker med endnu et suk, som må betyde en høj grad af gunst, ind i ladebogen. Bogen viser sig at være en liste over beboere på hans websted.

- Hvordan ved jeg, at du er sådan og sådan? han spørger.

Det eneste, jeg kan gøre, er at trække på skuldrene og præsentere det journalistiske dokument, som har et billede og navn på.

"Men der er ingen adresse her," bemærker lægen surt.

Han havde dog sjov nok og indså, at han ikke ville slippe af med mig så let. Jeg er fast besluttet på at registrere mig. Og han har en granat i sin skyttegrav bare for folk som mig: han tager en bunke papir fra bordet og rækker den til mig.

- Kopier det og løb tilbage.

- Hvad er det?

- Lægekort.

- Skal jeg fotokopiere det?

- Hvad troede du? Der er mange af jer, men ét kort. Så tøv ikke.

Der er ikke noget, du kan gøre ved det. Jeg tager mappen og forlader klinikken ud i kulden. Jeg spekulerer på, hvor der kan være en kopimaskine i nærheden. Heldigvis husker jeg posthuset og leder mine skridt derhen. Jeg står i kø. Jeg betaler. Jeg siger tak. Jeg skubber papirerne ind i den hævede mappe med mit knæ og kravler igen hen ad den iskolde beton, holder fast i et hegn eller et træ, tilbage til klinikken.

Jeg skal tilbage til klinikken. Mens sygeplejersken ordnede og limede et kort sammen fra stykker papir, dukkede lægen op og gik endelig i gang. Jeg må sige, at da jeg skulle afgive vidneforklaring til politiet i samme spørgsmål-og-svar-tilstand, så Rovede-efterforskeren meget venligere ud end gynækologen på svangreklinikken.

"Stop," sagde lægen.

- Hvorfor?

- Fordi.

Til sidst får jeg fingrene i en bunke papirer, hvis volumen ikke er ringere end det, jeg for nylig fotokopierede. Hovedsageligt henvisninger til prøver og andre undersøgelser. Jeg fik også en recept på noget medicin.

- Hvad er det til? - Jeg spørger.

- Det er vitaminer.

- Hvad, du kan ikke undvære dem?

- Tror du, det er muligt at holde ud at blive gravid uden vitaminer?

Jeg må indrømme, at jeg troede det. Men jeg argumenterer ikke.

Jeg forlader klinikken. Mon ikke de der får en betinget dom også tjekker ind hver anden uge? Som, her er jeg - jeg løb ikke væk, jeg gør ikke noget forkert, jeg røvede ikke en butik, jeg fik ikke syfilis ...

Jeg prøvede selvfølgelig at glemme det hver anden uge – for det første havde jeg hverken tid, kræfter eller lyst til det.